Acuareales, espirales y elefantes
Silvania
Paisaje III, Lp
Elefant Records, 1994
MP3: http://www.megaupload.com/?d=IB2QCIR0
Una pesadilla tiñe de azul ultramar el remanso de paz en el que sumido estaba hasta que apareció una bicéfala criatura curiosa mezcla entre Angélica y el demonio. Una sinfonía monótona recorre los pasillos por donde transita la caricatura de algún enemigo acérrimo, pintor en exclusiva para la galería de Iris Clert, ansioso de estamparme, de cuajo, la sentencia que dicte, al fin, el éxito de mi siempre, en despegue, carrera artística.
De súbito un cepo ancla mi pie al suelo, yermo cultivo, de mi húmeda habitación; la cama se retuerce y me escapo por su envés, hoja afilada que acaricia mi rostro herido de viruelas imperecederas.
Un accidente en la calle hace subir los decibelios hasta que explota la vidriosa telilla que separa el sueño de la realidad. Un perro se ha colado
-¿cómo?- en la galería en la cual duermo y trabajo hasta que encuentre sustento con el que pagar la cuota mensual del alquiler. El cánido se entretiene mordiendo mi pezuña como en busca del Santo Grial. Fijo la mirada en su entrecejo y atisbo la sensación de haber convivido con él en alguna otra parte, un otre place tan remoto como abstracto.
Es este lugar realizo mi trabajo, que como norma general, se trata de copiar sin resultar evidente. Ésta vez, sin embargo, resulta complejo, hecho que no me debe asustar, ya que se trata de reinventar el espacio inmaterial de Ives Klein; o lo que es lo mismo, apartar la espiritualidad del cuerpo artístico occidental para concretarlo en torno al pneuma, soplo o respiración en una época donde el aire se muestra más contaminado que nunca. Para ello quizá deba encomendarme a Santa Teresa, o, mejor, a L’air et les songes de Bachelard, lo cual me devolverá al vacío como materia fundadora de mis pesadillas, esas que teñidas en IKB me acercan al desplome en un valle que no es sino el mar.
De súbito un cepo ancla mi pie al suelo, yermo cultivo, de mi húmeda habitación; la cama se retuerce y me escapo por su envés, hoja afilada que acaricia mi rostro herido de viruelas imperecederas.
Un accidente en la calle hace subir los decibelios hasta que explota la vidriosa telilla que separa el sueño de la realidad. Un perro se ha colado
-¿cómo?- en la galería en la cual duermo y trabajo hasta que encuentre sustento con el que pagar la cuota mensual del alquiler. El cánido se entretiene mordiendo mi pezuña como en busca del Santo Grial. Fijo la mirada en su entrecejo y atisbo la sensación de haber convivido con él en alguna otra parte, un otre place tan remoto como abstracto.
Es este lugar realizo mi trabajo, que como norma general, se trata de copiar sin resultar evidente. Ésta vez, sin embargo, resulta complejo, hecho que no me debe asustar, ya que se trata de reinventar el espacio inmaterial de Ives Klein; o lo que es lo mismo, apartar la espiritualidad del cuerpo artístico occidental para concretarlo en torno al pneuma, soplo o respiración en una época donde el aire se muestra más contaminado que nunca. Para ello quizá deba encomendarme a Santa Teresa, o, mejor, a L’air et les songes de Bachelard, lo cual me devolverá al vacío como materia fundadora de mis pesadillas, esas que teñidas en IKB me acercan al desplome en un valle que no es sino el mar.
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