28 de agosto

A veces el campo

Danza Invisible
Maratón, Mini-Lp
Ariola, 1985
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Como experiencia iniciática o fuente de inspiración, desde los albores de mi vida el viaje ha estado presente. Y como fruto, la realidad de mi persona, materia corpórea seducida por el misterioso influjo de la gravedad lunar. Su luz, iridiscentemente mate bajo el manto estelar, me instruye en los pasos correctos a dar por el estrecho sendero que imagino para llegar al mar, meta final de todo cauce fluvial.
Cual ideograma pictórico propio de Gottlieb, los cuadernos de luz secuestrados al impasible paso del tiempo se almacenan en la retina de mi memoria visual con el fin de acompañarme por los sueños en que transite. Ora despierto, ora dormido, la vigilia aúna las vivencias de mi experiencia sensorial. Bambú, algarrobos, higueras, cactus… la pérgola me protege del inmisericorde azote solar. Rodeado de naturaleza quizá sea más fácil buscar la razón por la que volver a crear, recuperar el pulso perdido tras unas fatídicas noches en el hospital, reuniones con alcohólicos anónimos, préstamos a la vida vía nasal, amargos largos tragos con sabor a derrota; tras la tormenta, tempestad, el tenue transcurrir del tiempo sin más. Brisa a cámara lenta, susurros de calor reverberante, la percepción de la décima de segundo, unos labios que se acercan y el filón de la enésima cortina rasgada. Quietud y paroxismo en blanco y negro, variaciones desde un punto de vista distinto; ácidos, bases y piletas químicas, luz roja permanente, gelatina de plata; un bañista desde un trampolín se lanza y la contorsión captada por Siskind se aproxima a mi alma.

21 de agosto

Hotel d’amour

Bobby Trafalgar
Album sampler, 12”
Paper Records, 1999
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Disfrutando del Martini Bianco, aceituna incluida de rigor, cambio el canal, con ello la frecuencia de recepción, de una televisión que sólo escupe errores del progreso occidental. Naufragios en alta mar, disentería, hambruna, trata de blancas, explotación infantil, etc… y como de un atlante ávido de rescate tras bracear perdido en alta mar, sucumbo ante la tentación de olvidar los pequeños problemillas ajenos para concentrarme profundamente en los míos. Las medidas de los bastidores, la mezcla adecuada de cola, esmalte y arena, la disposición inmaculada de la materia sobre el lienzo; si éste de lino o algodón, el número de capas a provenir, la gama de colores a emplear; la combinación de éstos, etc…
La llamada de la muerte catódica no tiene porque entorpecer mi tránsito hacia una nueva gloria económica; mi galerista estima unos suculentos beneficios, obligándome por ello a pintar doce piezas en un tiempo record. Dada la simplicidad formal de las obras en cuestión, sería capaz de pintar tantos como me pidiera siempre que adjuntara el talón cada mañana que se acercase, guiada por su victoriano chófer, a mi estudio con el fin de contemplar la evolución de los cuadros del pintor cuyo alma espera en el purgatorio con la etiqueta del precio por la que fue vendida.

14 de agosto

Nowhere Land (acoustic mix)

Diesel
Nowhere Land, 12”
Pop! Factory, 1990
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Betty Parsons hubiera disfrutado con el montaje de la nueva exposición en el museo del monocromo, pero como tiene el vicio de no dormir y el don de la ubicuidad, el mundo repara en ella tanto como la miseria en la soledad. Vagabundeando por las desiertas salas, amontonados los portes cuales piedras de Beyus, lo vacío del espacio atestigua lo despoblada de espíritu que está la sociedad. Cierta melancolía se apodera de mi ser mientras cruzo el umbral de la sala principal, aquella donde los nenúfares de Monet reposarían oxigenando el agua y purificando con ello la estancia. Oigo la aguja del gráfico sensor de humedad; un insecto sobrevuela la sala; una gota cede de mi ojo venciendo al suelo; elevo el rostro y contemplo ante mi la verdad oculta de la inmensidad de la pared desnuda, blanca, pálida, plena de una endémica enfermedad mortal, sonando en ella el pálpito extraño de la fusión terminal de la vida y muerte sin más. Se trata de un campo de color infinito, de extremos inasibles, que provoca, como Pollock dijera, un genuino e individual enfrentamiento.

7 de agosto

Das Geschenk

Tocotronic
K.O.O.K., Lp
Universal/Polygram, 1999
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La representación social del más puro sentimiento latente viene a lograrse mediante la justa y ecuánime mezcla de elementos tales como cola y arena; sustrato alguno que corporeice la base sobre la que reposan los seres humanos, hasta que la vida fuera de la Tierra sea posible. Mientras, seguiré indagando acerca del cómo y, sobre todo, del por qué la actitud deviene en objeto representacional de mis futuros gigantes lienzos. Sin un bastidor al uso como gestellt, comienzan a articularse las capas de materia depositada de un modo más o menos uniforme, regularmente dispuestas a modo de metáfora con la que suplantar el general comportamiento humano. Desprovisto éste de una verdadera conciencia que permita la evolución hacia zonas superiores, queda sólo el continuo transitar guiado por una nada desconsoladora, vacío instaurado como eje vertebrador de una vida sin sentido. Trayectos sin dirección, regueros de pérdidas construidos día a día, levantados metro a metro, segundo a segundo, sin percibir el momento robado a un más acá asolado por la falta de un aparente enlace demiúrgico: principios.

30 de julio

A Flock of Seagulls

Over the border
Listen, Lp
Jive, 1983
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Entré en mi mundo a través del oído medio del algún humano que perdió los nervios y vióse embarcado en un viaje del que no pudo salir más que a través de la muerte. Algo debió perderse por el camino para que pudiera acceder a la ventana desde la que contemplo mis más recientes acciones junto a otras de un pasado erosionado; el modo en que se hilvanan, la manera de entrecruzarse, de unir cabos aparentemente inconexos entre sí.
Me pierdo por las vías de acceso a mi conciencia, y lógicamente preso por mi cuerpo, no intento zafarme de dicha rémora ya que transito por una zona invisible, tela de araña onírica.
Me encuentro con todos mis antiguos ideales, hoy puro y vago recuerdo. Logro entreverlos de entre el resto de misiones a cumplir en la vida; la de ahí fuera y no esta subliminal fuente de inspiración, expiación de muchos de pecados capitales infringidos durante toda mi carrera artística. Tantos para tan poco tiempo, el de las horas de sueño robadas a la realidad. No quiero regresar, me gustaría permanecer por siempre aquí recluido, prisionero de mis lamentos y anhelos, miedos y temores de una vida supeditada al logro de un objetivo luego endemoniado cargo de conciencia: la fama.