Eclipse Total
La Unión
Mil Siluetas, Lp
WEA Records, 1984
La Unión
Mil Siluetas, Lp
WEA Records, 1984
mp3: http://www.megaupload.com/?d=1GP5TE5W
Sofisticados y releidos, tecno-populares y clasistas, pop y cristales rotos en mitad de la oscura noche, “hoy como ayer mi victima serás”; el hades particularmente iluminado, breves fragmentos robados al viejo manuscrito nunca hasta entonces revisado, el candelabro deshojando los pétalos de los cirios... cuidada producción seleccionando habilmente los resortes que el consorte amigo había plasmado anteriormente en plásticos multiventas. Pesadez en las manecillas del reloj aletargado siempre en la misma hora, trucos de estudio fisicamente encadenados, paisajes y ciudades invisibles e inimaginables, arboles secos marchitos de tanto cobijar vida en su interior, mapas con indicaciones confusamente reales, páramos donde la rectitud es siempre el camino más corto, escenas de los años veinte entre coristas erroneamente desvestidas; el jardin de las delicias dominando la lectura entrecortadamente predispuesta hasta la llegada del alba, guitarras cristalinas entre riffs oportunamente funky; desiertos donde penosamente la lluvia asoma cada semana al compas de los acordes del desvencijado piano aporreado por el acompañante de turno. No tengas miedo, Boris Vian no nos visitara hoy, ni mañana quizá... de hecho quizá no lo hagá nunca; algún día cenaremos solos ante la mesa preparada para dos, no habrá fieras domesticadas, no, sólo tierna compasión perdida entre los estantes de la biblioteca, morada de tantas aventuras todavía por descubrir..., últimos y rápidos retoques en las avenidas de lujosos boulevares, espejos que no devuelven las miradas; ojos pardos de felinos merodeantes, pactos de sangre entre los habitantes de la penumbra; en medio de las aceras, mujeres bailan tangos cerca de la emisora comercial ajetreando sus chal de marcas desorbitadas; bajos maquinalmente casi secuenciados y claquetas desperdigadas en mitad de los compases, extrema voracidad demasiado compleja para simples paladares. Evidente resulta que los libros le sientan mal en una galleta fotografiada y anverso textual para cuatro seres que deambulan por las afueras de la serenidad orlada a base de citas cultas; la fuerza saturada de una union intrínseca de por naturaleza, pleonasmo o lo mismo es decir un valle teñido de mil siluetas cinceladas durante el ocaso de la realidad que presenciada desde la distancia no hace sino aumentar el valor artístico de un conjunto de retazos musicales que envejecen con la dignidad de las obras bien perfiladas y acabadas; mil siluetas temperamentales de lugubre poetica y acelerado tempo, guiños al incierto futuro solar y a la propagación de termales bolsas de agua condensada, perfectas secuencias - “¿qué dia fue ayer?”-, intervalos breves que hablan de la luna y del avance raudo a traves de unas cámaras que apuntan a los tejados, al murcielago satelite de la noche. Reverberaciones de punteos enmarañados y carraspeos ligeramente ennegrecidos, la union hace la fuerza y los madrileños comandados, ya desde entonces por Rafa, firmaron una de esas joyas olvidadas de pop alambicado en ligero y tenue tecno que hoy todavia consigue conmover; todo ello sin citar, todavia, la historia bajo la luz de la luna que los aupo al olimpo de la nocturnidad parisiense.
Sofisticados y releidos, tecno-populares y clasistas, pop y cristales rotos en mitad de la oscura noche, “hoy como ayer mi victima serás”; el hades particularmente iluminado, breves fragmentos robados al viejo manuscrito nunca hasta entonces revisado, el candelabro deshojando los pétalos de los cirios... cuidada producción seleccionando habilmente los resortes que el consorte amigo había plasmado anteriormente en plásticos multiventas. Pesadez en las manecillas del reloj aletargado siempre en la misma hora, trucos de estudio fisicamente encadenados, paisajes y ciudades invisibles e inimaginables, arboles secos marchitos de tanto cobijar vida en su interior, mapas con indicaciones confusamente reales, páramos donde la rectitud es siempre el camino más corto, escenas de los años veinte entre coristas erroneamente desvestidas; el jardin de las delicias dominando la lectura entrecortadamente predispuesta hasta la llegada del alba, guitarras cristalinas entre riffs oportunamente funky; desiertos donde penosamente la lluvia asoma cada semana al compas de los acordes del desvencijado piano aporreado por el acompañante de turno. No tengas miedo, Boris Vian no nos visitara hoy, ni mañana quizá... de hecho quizá no lo hagá nunca; algún día cenaremos solos ante la mesa preparada para dos, no habrá fieras domesticadas, no, sólo tierna compasión perdida entre los estantes de la biblioteca, morada de tantas aventuras todavía por descubrir..., últimos y rápidos retoques en las avenidas de lujosos boulevares, espejos que no devuelven las miradas; ojos pardos de felinos merodeantes, pactos de sangre entre los habitantes de la penumbra; en medio de las aceras, mujeres bailan tangos cerca de la emisora comercial ajetreando sus chal de marcas desorbitadas; bajos maquinalmente casi secuenciados y claquetas desperdigadas en mitad de los compases, extrema voracidad demasiado compleja para simples paladares. Evidente resulta que los libros le sientan mal en una galleta fotografiada y anverso textual para cuatro seres que deambulan por las afueras de la serenidad orlada a base de citas cultas; la fuerza saturada de una union intrínseca de por naturaleza, pleonasmo o lo mismo es decir un valle teñido de mil siluetas cinceladas durante el ocaso de la realidad que presenciada desde la distancia no hace sino aumentar el valor artístico de un conjunto de retazos musicales que envejecen con la dignidad de las obras bien perfiladas y acabadas; mil siluetas temperamentales de lugubre poetica y acelerado tempo, guiños al incierto futuro solar y a la propagación de termales bolsas de agua condensada, perfectas secuencias - “¿qué dia fue ayer?”-, intervalos breves que hablan de la luna y del avance raudo a traves de unas cámaras que apuntan a los tejados, al murcielago satelite de la noche. Reverberaciones de punteos enmarañados y carraspeos ligeramente ennegrecidos, la union hace la fuerza y los madrileños comandados, ya desde entonces por Rafa, firmaron una de esas joyas olvidadas de pop alambicado en ligero y tenue tecno que hoy todavia consigue conmover; todo ello sin citar, todavia, la historia bajo la luz de la luna que los aupo al olimpo de la nocturnidad parisiense.
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